Welches Buch lest ihr gerade?

Es hatte mich so traurig gemacht, sie ohne BH zu sehen, wie ihre Brüste so herabbaumelten. Früher sind sie nicht so gehangen. Aber wenn sie sich jetzt bückte, um ihre Sandalen anzuziehen, ähnelte ihr Busen einem Paar schlaffer Socken, die ihr gegen den Bauch pendelten – klatsch, klatsch. Ihr Bauch war immer ganz flach gewesen, ja? Jetzt aber glich er einem Basketball, dem ein bisschen die Luft ausgegangen war. Einmal hob sie in der Umkleide den Blick und sah, wie ich ihre Beine anstarrte. An den Oberschenkeln wabbelt es ein bisschen, und um die Kniekehlen zieht sich ein Gewirr feiner blauer Äderchen, wie ein Spinnennetz. Es erinnerte mich an den Streckenplan vom New Yorker Eisenbahnnetz, auf dem all die unterschiedlichen Bahnstrecken in der Grand Central Station zusammenlaufen.

mchomer schrieb:Wie findest du es bisher?

Ich kannte Wien in der Zeit zwischen den beiden Weltkriegen nicht und bin noch zu jung, um mich an das alte Wien mit seiner Musik von Strauß und seinem falschen, leichtlebigen Charme zu erinnern. Für mich ist Wien nichts weiter als eine Stadt würdeloser Ruinen, die sich in diesem Februar in riesige Schneeberge und Eisgletscher verwandelten. Die Donau war ein breiter, schmutziggrauer Strom weit hinter dem zweiten Bezirk in der russischen Zone, wo sich der zerstörte und unkrautüberwucherte Prater in trostloser Öde hinbreitete. Einzig und allein das Riesenrad drehte sich langsam über den Fundamenten einstiger Ringelspiele, die wie verlassene Mühlsteine dalagen, über dem rostenden Eisen zerschossener Panzer, die niemand weggeräumt hatte, und über den im Frost erstarrten Stauden, die sich da und dort aus der dünnen Schneedecke reckten. Ich besitze nicht genug Phantasie, mir den Prater in seinem einstigen Glanz zu vergegenwärtigen, genau so, wie ich mir unter dem ›Hotel Sacher‹ nur ein Durchgangshotel für britische Offiziere und unter der Kärntnerstraße nicht die elegante Geschäftsstraße von ehedem vorstellen kann, sondern nur zwei Häuserzeilen, die größtenteils bis zur Augenhöhe reichen oder vielleicht bis zum ersten Stockwerk wiederaufgebaut sind. Ein russischer Soldat mit einer Pelzmütze auf dem Kopf und dem Gewehr über der Schulter geht vorüber, ein paar leichte Mädchen drängen sich um das amerikanische Informationsbüro, und in Wintermäntel gehüllt, schlürfen in den Fensternischen des Café ›Old Vienna‹ ein paar Herren ihren Ersatzkaffee.

Bei Nacht tut man gut, in der Inneren Stadt zu bleiben oder in einer von drei Besatzungszonen, wenngleich auch dort gelegentlich Menschen geraubt werden – so sinnlos schien uns dieser Menschenraub bisweilen: ein ukrainisches Mädchen ohne Paß, ein alter Mann, der niemand mehr nützen konnte; manchmal freilich auch der Techniker oder der Verräter. So sah in groben Zügen das Wien aus, in dem am 7. Februar des vergangenen Jahres Rollo Martins eintraf.

EIN BRITISCHER STAATSBÜRGER KANN IMMER NOCH reisen, sofern es ihm nichts ausmacht, nur fünf englische Pfund mitzunehmen, die er im Ausland nicht verbrauchen darf. Aber ohne die Einladung Mr. Limes vom Internationalen Flüchtlingsamt wäre es Rollo Martins ohnehin nicht gestattet gewesen, Österreich zu betreten, das immer noch als besetztes Gebiet gilt. Lime hatte Martins vorgeschlagen, einen Zeitungsartikel über die internationale Flüchtlingsbetreuung zu schreiben, und obwohl dieser Auftrag aus dem Rahmen von Martins' sonstiger schriftstellerischer Tätigkeit herausfiel, hatte er doch zugesagt.

Die Schwarzhändler mit Lebensmitteln lieferten wenigstens Lebensmittel, und dasselbe galt von all den andern Schiebern, die verknappte Waren zu überhöhten Preisen beschafften. Etwas ganz anderes war es mit dem Penicillinhandel. Penicillin wurde damals in Österreich nur den Militärspitälern zugeteilt; kein ziviler Arzt, nicht einmal ein ziviles Krankenhaus, konnte auf gesetzlichem Weg in den Besitz dieses Heilmittels gelangen. Am Anfang waren die Schiebungen damit noch verhältnismäßig harmlos. Penicillin wurde von den Sanitätern in den Lazaretten entwendet und um Riesensummen an österreichische Ärzte verkauft – ein Phiole brachte bis zu siebzig Pfund ein. Man könnte sagen, daß auch dies noch eine Form der Verteilung war – einer sehr ungerechten Verteilung, weil sie nur dem reichen Patienten zugute kam; doch konnte auch die ursprüngliche Verteilungsart kaum als wesentlich fairer angesehen werden.

Dieser Schleichhandel ging eine Weile fröhlich weiter. Gelegentlich wurde ein Sanitäter ertappt und bestraft, aber die Gefahr erhöhte bloß den Preis des Penicillins. Dann aber wurde die Sache organisiert: die Drahtzieher sahen, daß hier Riesensummen zu verdienen waren, und wenn auch dem eigentlichen Dieb sein Raubzug weniger einbrachte, so gewann er dafür eine gewisse Rückendeckung. Wenn ihm etwas zustieß, dann gab es Leute, die sich seiner annahmen. Auch kennt die menschliche Natur merkwürdig gewundene Rechtfertigungen, von denen das Herz nichts weiß. Das Gefühl, für einen großen Auftraggeber zu arbeiten, erleichterte vielen kleinen Gaunern das Gewissen; in ihren eigenen Augen waren sie bald so ehrenhaft wie einer, der sich sein Brot auf anständige Weise verdiente; sie gehörten einer Gruppe an, und wenn jemand Schuld auf sich lud, dann waren es die Großen. Eine Schieberbande ist nach ganz ähnlichen Grundsätzen organisiert wie eine totalitäre Partei.

Dieses Stadium der Entwicklung habe ich oft als Stufe zwei bezeichnet. Stufe drei trat ein, sobald die Organisatoren zu der Überzeugung gelangten, daß der Profit ihrer Geschäfte nicht groß genug war. Sie rechneten damit, daß es eines Tages möglich sein werde, Penicillin auf ganz legalem Wege zu erhalten, und wollten deshalb, solange die Gelegenheit günstig war, mehr Geld verdienen und es schneller verdienen. Sie gingen also dazu über, das Penicillin mit gefärbtem Wasser zu verdünnen und im Falle von kristallisiertem Penicillin Sand beizumengen. Ich habe in meiner Schreibtischlade ein kleines Museum beisammen und zeigte Martins einige Proben daraus. Unsere Unterhaltung war für ihn alles eher als genußreich, aber die Pointe des Ganzen hatte er noch immer nicht erfaßt. Er sagte: »Dadurch wird das Zeug wohl wertlos.«

»Wenn das alles wäre, würde uns die Sache nicht solchen Kummer bereiten«, antwortete ich. »Aber überlegen Sie doch einmal! Man kann gegen die Heilwirkung des Penicillins immunisiert werden. Im günstigsten Falle hat dann die Verwendung dieses verdünnten Zeugs zur Folge, daß eine Penicillinkur bei einem solchen Patienten in Hinkunft wirkungslos bleiben wird. Und da hört sich der Spaß auf, wenn man zum Beispiel an einer Geschlechtskrankheit leidet. Auch ist die Anwendung von Sand auf eine Wunde, die Penicillin braucht – gewiß nicht sehr gesund. Auf diese Weise haben Menschen Arme und Beine – oder das Leben eingebüßt. Was mich aber am meisten erschüttert hat, war ein Besuch im hiesigen Kinderspital. Dort hat man Penicillin, das man auf diese Weise erworben hatte, bei Meningitis angewendet. Eine Reihe von Kindern hatte Glück: sie starben. Aber viele andere wurden irrsinnig. Sie können sie jetzt in der Abteilung für Geisteskranke sehen.«

DER DRITTE MANN | Trailer / Deutsch | Carol Reed, Orson Welles | ARTHAUS

Externer Inhalt
Durch das Abspielen werden Daten an Youtube übermittelt und ggf. Cookies gesetzt.

In dem Dorfe Lopatyny also lebte der Nachkomme eines alten polnischen Geschlechts, der Graf Franz Xaver Morstin – eines Geschlechtes, das (nebenbei gesagt) aus Italien stammte und im sechzehnten Jahrhundert nach Polen gekommen war. Der Graf Morstin hatte als junger Mann bei den Neuner-Dragonern gedient. Er betrachtete sich weder als einen Polen noch als einen Italiener, weder als einen polnischen Aristokraten noch als einen Aristokraten italienischer Abkunft. Nein: Wie so viele seiner Standesgenossen in den früheren Kronländern der österreichisch-ungarischen Monarchie war er einer der edelsten und reinsten Typen des Österreichers schlechthin, das heißt also: ein übernationaler Mensch und also ein Adeliger echter Art.

Man hatte im neunzehnten Jahrhundert bekanntlich entdeckt, daß jedes Individuum einer bestimmten Nation oder Rasse angehören müsse, wollte es wirklich als bürgerliches Individuum anerkannt werden. »Von der Humanität durch Nationalität zur Bestialität«, hatte der österreichische Dichter Grillparzer gesagt. Man begann just damals mit der »Nationalität«, der Vorstufe zu jener Bestialität, die wir heute erleben. Nationale Gesinnung: Man sah um jene Zeit deutlich, daß sie der vulgären Gemütsart all jener entsprang und entsprach, die den vulgärsten Stand einer neuzeitlichen Nation ausmachen. Es waren Photographen gewöhnlich, im Nebenberuf bei der wußte, daß der Kaiser selbst zu den Manövern kommen würde. Um jene Zeit war der Graf Morstin nicht mehr jung, früh ergraut und hager, Junggeselle, ein Hagestolz, etwas seltsam in den Augen seiner robusteren Standesgenossen, ein wenig »komisch« und »wie aus einer anderen Welt«. Niemals hatte man in der Gegend eine Frau in seiner Nähe gesehn. Niemals auch hatte er den Versuch gemacht, sich zu verheiraten. Niemals hatte man ihn trinken gesehn, niemals spielen, niemals lieben. Er hatte keine andere sichtbare Leidenschaft als die, die »Nationalitätenfrage« zu bekämpfen. Um jene Zeit begann nämlich in der Monarchie diese sogenannte »Nationalitätenfrage« heftig zu werden. Alle Leute bekannten sich – ob sie wollten oder so tun mußten, als wollten sie – zu irgendeiner der vielen Nationen, die es auf dem Gebiete der alten Monarchie gab. Man hatte im neunzehnten Jahrhundert bekanntlich entdeckt, daß jedes Individuum einer bestimmten Nation oder Rasse angehören müsse, wollte es wirklich als bürgerliches Individuum anerkannt werden. »Von der Humanität durch Nationalität zur Bestialität«, hatte der österreichische Dichter Grillparzer gesagt. Man begann just damals mit der »Nationalität«, der Vorstufe zu jener Bestialität, die wir heute erleben. Nationale Gesinnung: Man sah um jene Zeit deutlich, daß sie der vulgären Gemütsart all jener entsprang und entsprach, die den vulgärsten Stand einer neuzeitlichen Nation ausmachen. Es waren Photographen gewöhnlich, im Nebenberuf bei der freiwilligen Feuerwehr, sogenannte Kunstmaler, die aus Mangel an Talent in der Akademie der bildenden Künste keine Heimat gefunden hatten und infolgedessen Schildermaler oder Tapezierer geworden waren, unzufriedene Volksschullehrer, die gerne Mittelschullehrer, Apothekergehilfen, die gerne Doktoren geworden wären, Dentisten, die nicht Zahnärzte werden konnten, niedere Post- und Eisenbahnbeamte, Bankdiener, Förster und überhaupt innerhalb jeder der österreichischen Nationen all jene, die einen vergeblichen Anspruch auf ein unbeschränktes Ansehen innerhalb der bürgerlichen Gesellschaft erhoben. Allmählich gaben auch die sogenannten höheren Stände nach. Und all die Menschen, die niemals etwas anderes gewesen waren als Österreicher, in Tarnopol, in Sarajevo, in Wien, in Brünn, in Prag, in Czernowitz, in Oderburg, in Troppau, niemals etwas anderes als Österreicher: sie begannen nun, der »Forderung der Zeit« gehorchend, sich zur polnischen, tschechischen, ukrainischen, deutschen, rumänischen, slowenischen, kroatischen »Nation« zu bekennen – und so weiter.

Er sah in der Mitte der länglichen Bar eine größere, heitere Gesellschaft. Sein erster Blick verriet ihm, daß alle Typen, die er haßte, obwohl er bis jetzt keinem einzigen ihrer Vertreter näher begegnet war, an jenem Tisch vertreten waren: blondgefärbte Frauen in kurzen Röcken und mit schamlosen (übrigens häßlichen) Knien, schlanke und biegsame Jünglinge von olivenfarbenem Teint, lächelnd mit tadellosen Zähnen wie die Propagandabüsten mancher Dentisten, gefügig, tänzerisch, feige, elegant und lauernd, eine Art tückischer Barbiere; ältere Herren mit sorgfältig, aber vergeblich verheimlichten Bäuchen und Glatzen, gutmütig, geil, jovial und krummbeinig, kurz und gut: eine Auslese jener Art von Menschen, die das Erbe der untergegangenen Welt vorläufig verwalteten, um es ein paar Jahre später an die noch moderneren und mörderischen Erben mit Gewinn abzugeben.

Franz Xaver verstand zuerst keineswegs den Sinn dieses widerlichen Spektakels. Er empfand nur, daß die Gesellschaft aus würdelosen Greisen (betört von kurzgeschürzten Mannequins) bestand, aus Stubenmädchen, die ihren freien Tag feierten, aus Bardamen, die den Erlös für den Champagner und den eigenen Körper mit den Kellnern teilten, aus nichtsnutzigen Stutzern, die mit Frauen und Devisen handelten, breit wattierte Schultern trugen und flatternde Hosen, die wie Weiberröcke aussahen, ekelhaften Maklern, die Häuser, Läden, Staatsbürgerschaften, Reisepässe, Konzessionen, gute Ehepartien, Taufscheine, Glaubensbekenntnisse, Adelstitel, Adoptionen, Bordelle und geschmuggelte Zigaretten vermittelten. Es war die Gesellschaft, die in allen Hauptstädten der allgemein besiegten europäischen Welt, unwiderruflich entschlossen, vom Leichenfraß zu leben, mit satten und dennoch unersättlichen Mäulern das Vergangene lästerte, die Gegenwart ausbeutete und das Zukünftige preisend verkündete. Dies waren nach dem Weltkrieg die Herren der Welt.

Um diese Zeit ungefähr wurde auch das »allgemeine, geheime und direkte Wahlrecht« in der Monarchie eingeführt. Graf Morstin haßte es, ebenso wie die moderne Auffassung von der »Nation«. Dem jüdischen Schankwirt Salomon Piniowsky, dem einzigen Menschen weit und breit, dem er einigermaßen Vernunft zutraute, pflegte er zu sagen: »Hör mich an, Salomon! Dieser ekelhafte Darwin, der da sagt, die Menschen stammten von den Affen ab, scheint doch recht zu haben. Es genügt den Menschen nicht mehr, in Völker geteilt zu sein, nein! – sie wollen bestimmten Nationen angehören. National – hörst du, Salomon?! – Auf solch eine Idee kommen selbst die Affen nicht. Die Theorie von Darwin scheint mir noch unvollständig. Vielleicht stammen aber die Affen von den Nationalisten ab, denn die Affen bedeuten einen Fortschritt. Du kennst die Bibel, Salomon, du weißt, daß da geschrieben steht, daß Gott am sechsten Tag den Menschen geschaffen hat, nicht den nationalen Menschen. Nicht wahr, Salomon?«

Narrenschiffer schrieb:Joseph Roth

Katharina von Aragón
Alison Weir

Das tragische Leben der ersten Frau von König Heinrich VIII.

England, 1501: Im Alter von 16 Jahren kommt die spanische Prinzessin Katharina von Aragón nach England, zunächst um Prinz Arthur zu heiraten, der jedoch kurz darauf stirbt. Sofort wird sie mit dem Thronerben verlobt: Prinz Heinrich. Was zunächst nach einer glücklichen Vermählung aussieht, wird schnell zum Alptraum für die junge Frau.

Appell und Kommandoton und alles. Und wenn du zur Uniform keine schwarzen Socken angehabt hast: Todesstrafe.

Das ist so ein Ausdruck bei den Fahrern, wenn du strafweise für eine Woche zum Blutspendedienst aufs Land eingeteilt wirst.

Das ist heute noch die gefürchtete Todesstrafe. Aber heute kriegst du sie nur noch für schwere Vergehen, wie der Werkstättenchef, der vor ein paar Wochen beim 590er den kaputten Auspuff übersehen hat. Wo dann die Abgase zu dem Patienten in den Transportraum eingedrungen sind. Oder der Alkoholunfall vor zwei Jahren, wo der Hansi Munz einmal die Schiebetür nicht ordentlich zugemacht hat, und dann hat er bei der Autobahnauffahrt den Rollstuhl verloren, also samt Patient, aber der Munz hat es in seinem Dusel nicht bemerkt und ist weitergefahren. Der Patient Gott sei Dank auf der Stelle tot, aber der Hansi Munz natürlich ab ins Waldviertel und eine ganze Woche Blutspenden. Aber wie gesagt: Beim Alten hast du das schon für ein Paar helle Socken gekriegt.

Deutscher Trailer | Komm, süßer Tod | CANAL+

Externer Inhalt
Durch das Abspielen werden Daten an Youtube übermittelt und ggf. Cookies gesetzt.

Narrenschiffer schrieb:so ist auch dieser Roman im Jahr 2000 verfilmt worden

Groucho schrieb:Haas muss man - mMn - lesen

Narrenschiffer schrieb:Aber die Tantiemen für die Filmrechte gönne ich ihm aber schon

Narrenschiffer schrieb:Ganz deiner Meinung, das komplette Schmähfeuerwerk, die Anspielungen auf Bachs Matthäuspassion etc. wird durch die Verfilmung flacher.

«Wir sind immer in Geschichten.» Er zog an der Zigarette, der Glutpunkt leuchtete rot auf, dann senkte er sie und blies Rauch in die warme Luft. «Geschichten in Geschichten in Geschichten. Man weiß nie, wo eine endet und eine andere beginnt! In Wahrheit fließen alle ineinander. Nur in Büchern sind sie säuberlich getrennt.»