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In Saloniki
weiß ich einen, der mich liest,
und in Bad Nauheim.
Das sind schon zwei.
Günter Eich
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 Original anzeigen (3,6 MB) | Der Sammler Du siehst den Sammler in seiner Grotte, seine Schätze behütend die ihm noch blieben in den Verheerungen der Zeit: Kacheln, Fayencen, Gewebe, er sammelt die Bruchstücke der Vergangenheit, die einst Heimat und Kindheit war. Alle Tönungen des Azurs findet er in den Kachelscherben, das Gelb des Safrans und der Quitte, so leuchtet das herbstliche Pappellaub in den Tälern. Alle Farben der Blumenbeete der entschwundenen Gärten sind in die Stoffe eingewirkt, des Granatapfels Purpurrot und das des Judasbaums auf dem Teppich seines Kinderzimmers. Wenn er mit den Fingerkuppen die Lasur der Kacheln berührt durchdringt ihn die Kühle der Bergquelle, wie windbewegte Schatten flutet Erinnern über seine Stunden. Seine Leidenschaft ist ein Durst, den nur der Anblick der Dinge stillt und aufs neue weckt, sie sind der Zusammenhang, der sein Leben verbindet. Cyrus Atabay | 06.09.1929 – 26.01.1996 |
